Escribiendo se entiende la gente
Recuerdo en la terraza de mi casa, las persianas de madera blanca clareaban. Tu silueta en la penumbra, en manga corta. Había un canario enjaulado a tu espalda . Y yo te grité. El pececito contra el escorpión. Te canté las cuarenta y tú con la mirada herida, los brazos cruzados sobre el pecho, rebelde, Sigue leyendo…
Ayer, durante el café, la memoria me trajo el recuerdo de unas amigas a las que apenas veo, pero a las que siempre estaré unida por la magia de la infancia, que une los corazones de una manera muy transparente y genuina. ¿Por qué ellas? Tal vez mi mente buscaba un respiro, una conexión feliz, Sigue leyendo…
Siento más atracción por el silencio que por las palabras. Y eso puede parecer contradictorio para alguien que escribe (y habla no poco). Una más de esas complejidades que me definen, supongo. ¿Qué me lleva decir esto? Quizá la sensación de estar demasiado constreñida por las palabras. Quizá la intuición de que con ellas trato Sigue leyendo…
Un examen es algo de lo que muchos querrían escapar, pero tú más que nadie. Un examen en el salón de actos, te pone especialmente ansiosa. El sitio te crispa, como el teatro, como los cines, como las gradas… Sucede cada vez que cruzas el umbral de la sala. Se te acelera el pulso ante Sigue leyendo…
Doña Nati nos enseñaba francés y castellano. Solía vestir camisas finas con lazadas en el cuello y jamás elegía estampados. Su sonrisa te invitaba a sentirte comprendida, eso cuando no te hacía presagiar que estabas a un paso de meterte en un lío, claro. Por lo general era la viva imagen de la ecuanimidad. “¿A Sigue leyendo…
Verano, campamento. Tienes diez años. No es un sitio bonito, como te han dicho que es Asturias, por ejemplo. Esto es árido y hay una balsa de riego para bañarse, versión rural de una piscina recreativa. El agua es verde y densa como una pecera en horas bajas. Seguro que los peces ni se conocen. Sigue leyendo…
“Nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir…“. Lo dijo Jorge Manrique cuando yo tenía 11 años y él, quinientos. Lo dijo en mi clase de lengua, con Doña Natalia, que traía el carrito de la compra a clase y lo dejaba junto a la pizarra. Lecciones Sigue leyendo…
Mi madre se llama Elena. Cuando yo era niña, a veces, ella escribía su nombre en un papel por alguna razón (una firma, documentación, una autorización escolar…) y yo observaba el trazo de la primera letra en mayúscula. Esa letra suya, comenzaba con un rizo en la parte superior, proseguía con una pequeña recta y Sigue leyendo…
Comparto aquí una poesía de Herberto Hélder (1930-2015), genial poeta portugués que quiso ser transparente… Pertence al poemario A Faca não Corta o Fogo (2008). Que cada cual piense si puede morir griegamente… La pasión griega He leído en algún lugar que los antiguos griegos no escribían necrológicas, cuando alguien moría apenas preguntaban: ¿tenía Sigue leyendo…
Ya no puedo esperar más Hoy necesito verte He tardado en atreverme pero me lo pide el cuerpo exige que te secuestre y que te lleve al huerto ¿Ves que valiente soy? no disimulo ni escondo No me pierdo en excusas ni fuerzo argumentos No pido ayuda a las musas ni doy a nadie tormento Sigue leyendo…